Die, die gut reden können. Erzählen einem die Sterne vom Himmel und sprühen vor Wort- und Sprachwitz. Die sind dann entweder zu alt. Oder.
Die, die einem die Sterne vom Himmel holen. Holen wollen. Sich aber nicht trauen, weil: "das tut man nicht", und überhaupt. Lieb geht die Welt zugrunde. Hach, wie nett!
Die, die weder was holen noch was bringen, außer sich selbst vielleicht einen runter-, am besten im Chat, beim ersten Gespräch. Zu schade, um sie in der Pfeife zu rauchen. Für die Pfeife.
Die, also die nicht Liebsamen, die aber trotzdem oder gerade deswegen immer nur an das Eine denken, nämlich wie sie ihren Samen, mehr oder wenig liebsam möglichst schnell ans Ziel bringen können.
Die, die weder zu alt noch zu jung, nicht lieb und süß und nett sind, deren Ecken und Kanten, Vorzüge und Nachzüge man gerne näher kennenlernen möchte. Die mit den Vögeln gen Norden ziehen, voller Seensucht, natürliche Draußenburschen. Die mit den Zügen, zu denen wir kommen wollen, die dann einsteigen. Wegfahren. Auf Nimmerwiedersehen. Ich glaub, ich hab ein Abo auf sowas.

Stunkfille. Ihr könnt mich alle mal. Gar nicht haben.