Gesägt. Feige offline Worte gesammelt und gesendet, um noch ein Weilchen über eine Rechtfertigung nachzudenken, warum Gefühle manchmal galoppieren, wie sie eben galoppieren. Hätte ich mal besser reiten gelernt, aber das hatten wir ja erst, vorvorgestern. Muss Unterricht nehmen. Im Reiten. Im Leben. Und Lieben.

I.Saw.It.Coming.(Ich sägte, als es kam.)

Weiß noch nichts. Vom dem Abschied. Den ich nehmen will.

Der Bauch hält's Maul beim Kopfschütteln und schreit ausnahmsweise endlich mal ganz laut "JAAAA".

Alles schon gehabt. Waagenzungen tanzen wie bekloppt, wilde Bauchwarnungen angesichts von....sowas....der Kopf wippt von links nach rechts und denkt sich sein Übriges. Gut, oder besser: schlecht, nein, okay, bin auch nicht eindeutig. Genauso so sehr wie mich die Gemeinsamkeiten anziehen, schreckt mich die extreme Anfälligkeit für....ich will das Z-Wort nicht in den Mund nehmen...ab. Alles schon gehabt. Tut man sich nix Gutes mit. Federbetten helfen da auch nur bedingt.

Das wär wieder so ein lebhafter Tanz, auf, unter, mit und neben dem Drahtseil, mit allen Höhen und Tiefen. *sfz* Nur, ob diesmal ein Netz dabei wär', das weiß ich nicht.

Könnte [noch] einfach meine Sachen packen. Gehen. Hingehen. Und Nachgucken. Doch irgendwas hält mich irgendwie halte ich mich davon ab. Weiß grad' nicht so recht, weshalb. Angst.

Herr, wirf Klarheit vom Himmel. EINmal vielleicht ein halbes Jahr nach vorne linsen? Bitte....ich verrat's auch keinem.

Die, die gut reden können. Erzählen einem die Sterne vom Himmel und sprühen vor Wort- und Sprachwitz. Die sind dann entweder zu alt. Oder.
Die, die einem die Sterne vom Himmel holen. Holen wollen. Sich aber nicht trauen, weil: "das tut man nicht", und überhaupt. Lieb geht die Welt zugrunde. Hach, wie nett!
Die, die weder was holen noch was bringen, außer sich selbst vielleicht einen runter-, am besten im Chat, beim ersten Gespräch. Zu schade, um sie in der Pfeife zu rauchen. Für die Pfeife.
Die, also die nicht Liebsamen, die aber trotzdem oder gerade deswegen immer nur an das Eine denken, nämlich wie sie ihren Samen, mehr oder wenig liebsam möglichst schnell ans Ziel bringen können.
Die, die weder zu alt noch zu jung, nicht lieb und süß und nett sind, deren Ecken und Kanten, Vorzüge und Nachzüge man gerne näher kennenlernen möchte. Die mit den Vögeln gen Norden ziehen, voller Seensucht, natürliche Draußenburschen. Die mit den Zügen, zu denen wir kommen wollen, die dann einsteigen. Wegfahren. Auf Nimmerwiedersehen. Ich glaub, ich hab ein Abo auf sowas.

Stunkfille. Ihr könnt mich alle mal. Gar nicht haben.

Mann. Da. Irgendwie.

Vielleicht bleibt der ja mal.

Das blöde an Fröschen ist, dass sie so lange Beine haben und schneller hüpfen, als man gucken kann.

"Ich würde Dich gerne küssen," sagte Siri, beugte sich vor und küsste ihn.

Doch. Isses.

Der Haken. Wo ist der Haken??? Höchst verwirrt betaste ich jede mögliche Unebenheit, schaue in Ritzen, Kanten und Ecken. Alles ist so, wie es aussieht. Keine Spielchen. Kein Haken. Ich versteh' die Welt nicht mehr.

Habe, glaube ich, noch nie seltenst jemanden getroffen, der so in sich stimmig ist. Mir fehlen die Worte.