Schwerfällig und widerspenstig wie Spätzleteig, der hartnäckig in den Ritzen und Ecken des Spätzlehobels verbeisst, um müde vor sich hinzutrocknen, so geht es mir heute. Die Sonne scheint, ich blinzle verhalten, schlafenschlafenschlafenschlafen, flüstert es aus jeder Zelle. Bin zu müde, um den Kopf zu schütteln und warte. Warte, bis es vorbeigeht, der Tag, die Arbeit, der Tran. Vor mir, Berichte, die geschrieben gehören, Telefonate, die geführt werden müssen, Vereinbarungen, die unterzeichnet sein sollen und Kleinvieh, das auch Mist macht. Aber irgendwie. Ist heute kein guter Tag zum Arbeiten.